Sin más

Inclinada hacia el olvido,
lo cual presupone
en símil de gravitación y tiempo
identidad con el presente
y los pies en la tierra,
canto a la orilla de las horas.
Hoy,
despostillado y yo sin más
soy sólo desde el instante
una partida.

Ya descreída de prórrogas
confieso estatismo abierto
descreo la espera del recuerdo, e inmóvil
confío a ciegas en la ausencia.
Ésta, nunca ahí,
me sostiene ajena al sentir perecedero.

Yo ya no recuerdo un orden, menos diez,
tampoco la inmanencia,
desdibujada incluso en los retratos.
Y ya sospecho una locura de ello
ya una mustia rebeldía,
ambas nacidas de necias tácticas
las más
de evasión astuta.

Y no me arrepiento ahora,
mi ser es aquí un mandato
a ser aquí sin más acto
que ser aquí sin más. Punto.