La Lengua Húmeda

Poeta a medias

noreply@blogger.com (Lorenza Franco Rolón) — Fri, 18 Dec 2009 08:24:00 +0000

Poeta a medias me desdigo letrada
al pintar los rostros me entretengo activista
y surcando las aulas del pupitre al escritorio
impuntual como siempre por ser amante entre semana
—nieta predilecta, hija de familia, amiga de años
y curiosamente asambleísta por los jueves—,
limpio pisos por la tarde para luego ama casa
ser mi pinche en una hora, académica de media noche
que luego embriago desvariando por la madrugada
para entonces viajar a la cama y justo antes de dormir
ser poeta y desdecirme somnolienta.

Ahí nomás,
por no poder matar al gato que a su vez
ha matado la curiosidad,
siete veces quizás algún día,
de vivir, por qué no, otra vida posible.
Pero escribiendo
poemas a mí y cartas a tí,
epitafios al otro, ensayos soberbios
y algún otro cuento que quizás un sabihondo
dirá que muy bueno que la prosa es lo mío.
Tal vez, pero ¿qué decir cuando he vivido
apenas para media novela
y tres cuartos y medio de antología?
¿En cuándo obrar la tinta en las hojas nuevas
acá más allá de la tediosa corrección de estilo
las firmas, los recibos y el apunte en el celular?

Ser poeta es tarea titánica porque hay que vivir en la cabeza
al menos después de la digestión
de aquello que unísono vive en la carne.
Sobre todo porque son la misma cosa
y el tiempo no surte horas extras
ni para escribirlo ni para majarse el cuerpo
de experiencia.
Entonces siempre, poeta a medias
o se es borracho o se es burócrata
libreta en mano y la pluma en huelga,
la cabeza da vueltas
o han llegado al hipotálamo,
—ahí juntito a la revelación—
cuantiosas palabras de quehacer y compromisos.

¿Y cuándo se escribe lo nuevo si es antaña la experiencia?
¿Y cuándo, poeta a medias
se encuentra el desierto en donde apretar los dedos al bolígrafo?
Dónde y cuándo, poeta a medias tintas
la tinta se resguarda, se seca, se pudre
y revienta,
soles negros de ansiedad ilimitada
pero atada
al eterno reloj que siempre,
burócrata a medias,
reaparece crudo a carcajadas
el verso a medias,
la espera a medias entre ocupaciones
la ocupación a medias entre la espera,
la esperanza
de ser poeta algunas horas
un cuarto de poeta, ir a la escuela,
un octavo,
pagar la renta, un décimo
una línea, hay que dormir, siete versos
la vegija aprieta, veinte párrafos
el sexo precisa, tres capítulos
ni media estrofa, la espera a tientas
la pluma rota
y la hoja en blanco,
el estómago vacío, el alma inquieta
por otra aventura, otro amor, otro deseo
para escribir, un verso, media letra
tomar la poesía latente, en las rodillas
la garganta, el pescuezo,
al caminar, al dormir, al soñar
el verso a medias, celoso,
celando las fuerzas del gato resurrecto
que vive otro poco
por otras pocas líneas, pasa el tiempo
la pluma olvidada, el éxito en puerta
un verso,
el cigarro se consume, la injusticia se reclama
un verso, que se vive a tientas
la pluma en el bolsillo,
y el prójimo menesterioso,
una cita, una fiesta, la línea ansiosa
por llenarse de grafías
la hora exacta de decir adiós y nunca llega
otro minuto, otra copa, otro cigarro
otro beso, más sexo, más alcohol,
y el verso rencororos ya se ha marchado a otra parte.

Pide todo, ambicioso insatisfecho,
!Otra copa, un verso menos!
además del otro necio que ha insistido en comenzar con el pasado
lo ya vivido, y hoy desdicha del futuro,
lo que entonces cuando no escribía
será una estrofa, poeta a medias
debo irme, alguien me espera, me colma el sueño
y yo quisiera, decirle al verso
espera, espera, que ya regreso,
y éste que se enlapa a mi corteza cerebral
actuando por mí mientras actúo
vivir no deja, poeta a medias
¿y cuándo te escribo poesía completa,
si apenas te vivo y me cae la noche,
y tú, me amonestas, ya has volado
poeta a medias me desdigo,
otra experiencia a mi cama ha llegado.

Despertar

noreply@blogger.com (Lorenza Franco Rolón) — Tue, 15 Dec 2009 05:53:00 +0000

Sorbo balbuceante la última gota
como cítricos púas que en la gargante pillan
o flor de azahar que en la lengua florece,
ahí en el encuentro de oníricas amibas
cuando hinchados los ojos cejijuntas las pupilas
tímidos hacen de la luz su destino
y espinas de olor con madrugada etérea
renacen por doquier en los rastros de las hadas.

El olfato se vuela en el apóstrofe tráqueo
cetáceas se enlapan las pieles que destilan
pulpídeos tentando con soplos las fauces
naranja estertórea, se embriagan turbina.
La sal de un silbido que ebulle sin tacto
resina deseca el cogote y los dientes
resaca neblina, los brazos confusos
se envuelven pastosas las voces ausentes
perfumes de hechizo, recuerdos campestres
naranja silvestre claudica en los labios
la insana cariátide en la enjuta comisura
que tentada a despertar reverdece una mirada
y encuentra un naranjo de muslos y anteojos
que apenas despegan al caer la vigilia.

Encomienda

noreply@blogger.com (Lorenza Franco Rolón) — Thu, 10 Dec 2009 07:43:00 +0000

Morrison horrizon horizonte
a tí encomiendo la poesía maldita
porque has nacido en invierno
y sólo en la sangre y la pasión
hierven las almas maldecidas
a vivir en la gloria del insano.

Morrison son sin marinero
presta tu nave a la palabra nueva
surca las aguas de estos sueños húmedos
cálidos como el olor de un labio
dispuesto a morderse las costras
justo antes de caer en el verso.

A tí la sierpe del arado en tinta
a tí la voz que entona el llanto
a tí este rezo de palabra herida
a tí los puños al sangrar en blanco
a tí el disparo de mi verbo oscuro
a tí en la fiebre sin espinas canto.

Morrison mórbido rocinante
ven cabalga el corcel vagabundo
que errante en el cristal del rascacielo
arroja su estampida en el concreto
y en la letra encuentra su guarida
miedo que ha encontrado recoveco.

Morrison tórrido relámpago
flecha un abismo en mi costilla izquierda
rízame erízame al tomar el arma
la jeringa tinta que en las hojas siembra
granos que en mi silo de caverna henchida
buscan ser fermento en los sudores del escriba.

A tí las almas que sin tierra gritan
a tí al morir cuando se pare encanto
a tí la bruma de la voz abierta
a tí sonoro el aguerrido pulso
en tí se inspira la palabra dicha
a tí, en el vientre el entonado canto.

ALí I

noreply@blogger.com (Lorenza Franco Rolón) — Mon, 30 Nov 2009 05:54:00 +0000

Naciste en día de catástrofe, amiga
para morir catástrofe en tí
tras haber cimbrado el cismo con tus pasos.
Ataraxia en tus labios epicúrea
fuiste voz templazan en tu tragedia
arete en el pezón, ensimismados chinos
llevabas en tu ritmo cuello altivo
medusa que temblaban roca a tu llegada los oídos
gorgorna de la vida alegre que impregnabas
con tus muslos los poros de las piedras.
!Contigo yo quería zurcar el alma de los hombres!
Contigo el oleaje, la marea sabiduría
la lúdica aventura de un cuestionamiento
plasmado en un verso al tronar los dedos.

Ay los versos que te oí decir desde el omóplato
tus odas paganas, tu ética introvertida
estilo felino del barrio y la academia
vertido en tus labios era bálsamo nihilista.

Y ahora tú, sueño apagado, descansas bajo flores
tu aroma difunto contradice los recuersdos
de tí que eras fuerza de vagina y sabio
que aun bailando agotabas las sentencias
la locura mansa, muerte a tí
catastrófica te regaló la vida.

Ribéte

noreply@blogger.com (Lorenza Franco Rolón) — Wed, 25 Nov 2009 17:03:00 +0000

Persiguen tus ojos mi rumbo aliento
en el destino
ribéte en mis horas en los versos.
¿Qué haces aquí cuando ya me he ido?
Ahora en mi gata tus ojos alumbran un recuerdo,
la portada de tu libro en mi librero
donde asoma tu congestionado garfio
tus párpados buhónicos que caen al caer la noche
en mis ojos,
que brillaron al graznar mi cuervo en tí
gallo altivo que perfumas con las manos de tu infancia.

¿Qué día es hoy?
Narrativa de un ocaso
día diecinueve más cien que cuando nacimos
los atros temieron
y una fuga danzó en tus pupilas al saber mi nombre
y suponer
que todo esto era un hado intoxicado
que nos vimos sin saber
y no sabemos
qué de hay de mi astucia con tu cresta:
Lo olvidamos definir al pactar el último atisbo
Ribéte.
Devuelve mi mirada
haz de mi memoria un olvido sincopado
recuérdame que huimos la emprendida
y nos condujo al epicentro de un tormento en agonía.
¿Por qué no estás ahora entre mis muslos
si hechizaste mi vertiente enredadera
mucho antes de quemar tus huellas
en mis ojos,
—las llagas de tus pasos que nos guiaron
al profeta del aliento divino—?
Humó, Ribete, Mantra
Ribete como enigma fugitivo
te concilio al despertar de las cenizas
que en mis manos
guarda aún el abismo de tus ojos.

Gélido

noreply@blogger.com (Lorenza Franco Rolón) — Tue, 17 Nov 2009 06:33:00 +0000

Temparo seré como la muerte cuando se aproxima octubre.
Libra de mi ser cuando en las noches me dentento límite
y al despertar,
se apaga lento la tentativa de haber navegado el Leteo.
Quizá resuelva por el frío porque nunca he muerto,
quizá sean los sueños los que mueren
y renacen sordos,
huellas tácitas de la renuncia,
hielo comisura que ha logrado amar y por lo pronto
busca aún en los recuerdos la noción de un beso
notas de un calor que ausencia nota helada
gélida presencia de una nota allende cálida.

Desprendimiento délfico

noreply@blogger.com (Lorenza Franco Rolón) — Sat, 07 Nov 2009 04:30:00 +0000

Periférico en mí
soy anillo de mi centro extinto
no hay lugar que se llame mi nombre
ni horizontes que en mi piel detenten senderos.

Ya es instante en que el devenir
domina los trazos que mi ser escribe
quizá sea que el futuro se conforma invisible
quizá que el presente es un sistema irreprochable.

Aún así se enciende incómoda
la chispa que busca el incendio trascendente
la mecha que anhela ser pabilo que en su trama
preserve un pasado que ha dictado nudos
y a la vez
consuma el tejido que dirá la historia.

Sin embargo no habrá fuegos que presuman origen
no hogueras paganas que se escindan del cosmos;
arderá solamente el carbón que he prendido
y danzarán las estelas de esta llama anónima
mi luego ceniza que sin causa ni efecto
fundida en las brasas, cubrirá mi recuerdo en las calderas.

Influenza

noreply@blogger.com (Lorenza Franco Rolón) — Sat, 07 Nov 2009 04:30:00 +0000

A la influenza con reservas

Peste de miedo en la ciudad: vamos a pensarlo un poco.
Un estornudo inspiró la cuestión de muerte o de vida,
a causa de duda mucosa sobre lo de antaño,
escurridiza e incómoda como el tosco gesto
de enfermarse sano por alguna sugestión del alma.

Achú así empezó una miríada de síntomas
preguntas, claves de fa en la ventana
como una sinfonía que impela a dormir
y entonces ofrece el actuar, irresponsablemente.

Hace ya diez lunas que el germen se avecina:
escribe insensatos murales en la playa
pero el mar no arrecia ni lame sus signos.
Como un palimpsesto sonoro un canto recita
y anarco en su trazo a la gramática española
se evanescen las deudas con el orbe:
ahí aparece un inconforme estrépito
sin llanto ni verbo que pueda toserse.

Justo ahí se afilan entonces, las dagas y las sogas,
anónimas recetas de fármacos homónimos
alquimias de modernos ambiciosos de enfermarnos
porque basta siempre un estornudo para que grite y grita el miedo
el miedo de no fingir el miedo, de nunca morirse.

Precisamente por ello la inmortalidad es divina
y sólo puede procurar que se muestre la muerte.
quien ha domado en el canto el estilo del deseo.
Entonces cesa el estertor de la pandemia del melodrama,
entonces la muerte se viste de gala, prende un tabaco
y vive su continuidad en el aliento del pagano.

Y esto no se trata de dios porque él ya se fue;
nos ha dejado el cuerpo para amar un poco
desgastarnos lento y enfermarnos elegantes
con cánceres y fiebres, sofisticados por la historia.
Aunque hay también gripas y pestes y roncos pechos irritados,
y hay inspiración en un sentido muy lato,
y asfixia trágica en el diario
y el asma contagiosa del prejuicio.

!Ay, pero podría pensarse que se trata entonces de un concepto,
un resfriado del alma y el abandono divino,
una virtud, un tejido de versos inconexos,
esto de no enfermarse de la sugestión,
como un castillo de copos y estrellas geométricamente visibles!
!Que se trata sólo un gérmen, una peste que se incuba en la ceguera
en el flaco pulmón de quien no respira hondo y se marchita!

y si no es así,
¿Por qué no mataron los años la vista de los inválidos de oídos?
¿Por qué gritan muerte y tememos su morada?
Dentro nuestro también habita el germen de los aires,
dentro nuestro la muerte ya ha cantado el destino
y todo sigue, con peste o sin peste,
con peste de oídos o peste de ojos,
con cuerpo y sin él
arrecia una ráfaga con muerte e influenza,
y sigue meneando su cola el destino.

Progreso

noreply@blogger.com (Lorenza Franco Rolón) — Sat, 07 Nov 2009 04:29:00 +0000

Si bien soy parte de la historia,
símil del estado que ha nacido
de un proceso de coitos incesantes
nunca me pretendo simio con razón
mucho menos cúspide
de una montaña perfectible,
cima que me paso viviendo
sin conciencia alguna de que en mi arrabal
soy menos nudo que hebra en una soga,
soga que mis manos hacen mundo
manos que prestadas no son mías
renta de una técnica de siglos y yo,
que me asumo no simio
pero humano, en estas líneas.

Porque hay también la dignidad de la conquista
fruto de miles que murieron sin saberlo
sin ser para que fuera yo narrante de un presente
cuya imagen es memoria de los muertos
que me soy,
que procuro entonces erigir monumento
que glorie al menos al primero que tomó una pluma
a aquél que la tomó antes que yo convencido
de que alguien más reivindicaría la renuncia
a un mundo estático sin huella
huella que ha sido que tomo y que huelo,
observo, y reconozco a un hermano
lo que quizo que viera y lo que no fue voluntario,
el trazo de un presente que me hace menos bestia
la bestia que trazó su huella queriendo ser humano.

Esta palabra no es mía

noreply@blogger.com (Lorenza Franco Rolón) — Sat, 07 Nov 2009 04:29:00 +0000

Corre en mi mano la sangre que corre en mi verso
letra por letra me inscribo en el goce cantando
hoy la palabra no es mía es la pública ofrenda
ritmo instalado en mis labios,
desnuda, posesa
soy un mechero en el habla
ocote en la hoguera.
Prende un cerillo y soy loro
ave de lengua amaestrada
pico en la mímesis suelta
un espejo sonoro
de vida enverbada.

Esto es cosecha del verbo, tejido en la historia
letra forjada por manos y plumas de barro
esta es el habla del diario, el trino del pueblo
esta palabra no es mía,
es de todos, es vuestra
y hoy sin recelo la canto
cual pública ofrenda.
Frases talladas de luto
flores de voces humanas
la voz de los niños,
la voz de los padres
la vida enverbada.

Hoy sólo soy portadora de un fruto de siglos
es una herencia de himnos, la lucha del hombre
hay en mi canto el trabajo de cientos de esclavos
obra del hambre que habla
austera, indignada
rezo esperanza en los labios
justicia labrada.
Prende este verbo en tu oído
eco de arrullos y rabia
esta palabra no es mía
es aullido susurro
de vida enverbada.

Esta palabra no es mía
es la pública ofrenda
del hombre en el habla.

Reír

noreply@blogger.com (Lorenza Franco Rolón) — Sat, 07 Nov 2009 04:28:00 +0000

Quisiera ser luna menguante
ser bizca en los ojos de mi drama interno
tenerlo bajo sienes ligero, entre los dientes
mi estrépito deseo de acaecerme entre risas
la locura de mi adusto cuestionar
la respuesta que no existe y mi ironía
agua fría,
balde en balde de tanto esperar.
Sobre todo cuando el cielo escupe ranas
y las flores como lianas se me enredan en los pies
me detengo en seco la sombra y canto un himno
de revez,
ancas de sapo despejo mi mente
y en un brinco me atrevo al prejucio
de reir,
liberando mi anhelo de orden
tormenta que esconde mi miedo a sufrir:
el sol pega un rayo transeunte cercano
loco se aleja, loco de susto
por tremenda carcajada y mira al suelo,
apenas salta una linda margarita
y yo en un estatismo
que parece que hay un dios que me mira.
Y en efecto un demonio me ha obsequiado una cosquilla
mental o sensible, qué se yo de dedos cósmicos,
silente, hermosa prórroga del habla,
surge altiva en la otra orilla
otra rosa que también es liana
se entabla,
el combate entre la vida y mi alma
lo absurdo se postra, mi lenguaje musita
un terror alabanza, la garganta
se entibia, fluye un aire
vientre gaita, y más allá del habla
entre el cielo y el concreto
centro erigo, una risa distinta
a la de ayer hace una hora
cuando una negra mariposa,
y yo que había soñado muerte,
se ahogó en la fuente de la plaza
ay destino clemente,
que la ví
exhalando un aire de burbujas
me reí diez veces en mis pasos
y hoy me muero mariposa
justamente por reír.

Performativo

noreply@blogger.com (Lorenza Franco Rolón) — Thu, 17 Sep 2009 06:47:00 +0000

Soy larva infante en un caracol
hoy mi columna es babosa sin corsett
trato de erguirme sin fuerza en los labios
palabras de espuma, un rezo sin rastro
mi lánguido cuerpo es cadencia, decadencia
el pasado prorrumpe, grillete de enagua,
me corre el pescuezo un vestido de labia
de rabia, de savia, me traga la grava,
las piedras de lava, la tierra majada,
ay tierra grisácea,
contigua a tus tumbas, tus lutos, tus muertes
prorrumpo aterida, me arrastro adherida
a mi propio discurso, un cántico espurio
en esta mi concha, mi cueva expiatoria
me lamo, relamo, el felino atavío
y lanzo ceguera en la garra al destino
sin manos diestras para fabricar ideales
sin política de tierra, sin política de aire,
presa de la curvatura de un mundo sobredicho
predicho, maldito, soy larva sin traje.

Quizá necesite un atuendo de cales
de arcilla, cemento, arrabales de sales,
varillas, cristales, vidriera, metales,
ser línea concuerda en la hodierna geometría
miopía, dioptrías, sedante de estrías
gusano sin dueño, sin obra, sin arte
lanzarme a las aguas del concreto calcitrante
sin larva arquitecto, sin portal insurrecto
directo a la hoguera, subversiva madriguera
bastarme en el silencio, apagarme sin himno
ser nada, ser ruido, a la protesta desasirme
¿pero cómo, entonces, he de existirme?
soy cisne, lira de agua,
y hoy soy larva, augurio de alas
tierna esponja, no comprendo
y si me muero,
sin que cimbre mi rumbo, sin estruendo
¿y si me alivio, y si respiro y canto un eco?
un leve troqueo de la historia que me atrasa,
lo renuevo mariposa, de la ruina hago argamasa
huesos, muerte, sufrimiento, una pizca de esperanza
hogar bien puede ser mi angustia
y salud bien pueden ser mis ansias,
construirme así de larva, fortaleza sin venganza
robusta argucia, pedazo de anhelo
de política añoranza, revuelo en el revuelo.

A VIII

noreply@blogger.com (Lorenza Franco Rolón) — Thu, 17 Sep 2009 06:19:00 +0000

Vos eres quien te idealizas sin entrañas
moreno que te andas albino
sin fuego que en tus ojos arde
te preguntas qué miro en tus labios.
Y entonces te ufanas de lanzarme al deseo
me danzas los muslos creyéndote etéreo
cual si yo fuera una idea en tu boca no me besas
y luego me respetas cual orquídea en un oasis.

Así de amor cortés niegas tu miembro
me secas madura en las noches sin viento
y no hay humedad que en tu cuerpo desborde
me dices cariño, cuando me hundo en tu pecho
sonríes sin lujuría, con ternura la escondes
y evitando lastimarme tu abstención desequilibra
mi aroma de bestia que tu piel añora
mi porte de hembra que idealizo tu nombre
en la órbita del roce entre mis piernas.

A. VII

noreply@blogger.com (Lorenza Franco Rolón) — Thu, 17 Sep 2009 06:17:00 +0000

Ser para vos la sirena que silba
el encanto de ser para nadie y ser tuya
ser cuerda en tu lira de angustias y signos
ceguera de sol en tus ojos centuria.
Cigarro, cigarra en tu voz ser asfixia
en tu suelo ser siembra, suspiro de risa
silente murmullo, susurro de mirra
ser cielo en tus labios, silencio de tiza.

A. VI

noreply@blogger.com (Lorenza Franco Rolón) — Thu, 17 Sep 2009 06:13:00 +0000

Cosa de sintaxis tenerte en mi cama
tu sentido yuxtapuesto al mío
sin más referente que una lengua dispuesta
a humedecerse en la oración de nuestros cuerpos.
Quizá esto sea sólo un hipérbaton
metátesis contingente, tropo de un destino equidistante
pero hay metáfora también en esta urdimbre
alegoría sin dueño de un nuevo discurso,
espejo de un óseo presente
vértebra por vértebra se corresponde un mito;
no hay hipérbole, tampoco metonimia
es sólo un oxímoron de piernas atadas
caderas, olores, sinestesia del vientre
lo nuestro es retórico cuando la ausencia nos llama
y en la noche quieta, la desnuda palabra
en este poema es deseo es morfología.

II

noreply@blogger.com (Lorenza Franco Rolón) — Thu, 17 Sep 2009 05:36:00 +0000

Sombras

Me persiguen las sombras de otros ritmos
las que antaño iluminé con mansa voz
las que canto hice fármaco de luz
las que ahora nuevos muros son dolor,

tierna cosecha de mi lucha y juventud
tiempos de parto en que tensé mis ojos
hábito de miel para afinar el deseo
de hacerme en otra melodía un tono,

y me enceguecí; el oído en el eco
filtro memorioso, encandiló, ajeno
la sombra inaudita del compromiso
trastienda del otro, la perplejidad.

Oda ignoré en el fulgor del encuentro
el brillo arrabal en torno al hechizo
el reflejo ignorado por la luna
menguante su cuerno, no pude oír más.

Las sombras supuse un oboe ausencia
trasfondo de un rito en sí consumado
y el tiempo mostró ser un contrapunto
repique en mis ojos, no pude observar.

Allí cayó la tonada biforme
en la pauta escrita, en la desilusión
y ahora escucho un silente destino
que habita en las sombras de aquél despertar.

De estrépitos y agonías

noreply@blogger.com (Lorenza Franco Rolón) — Thu, 17 Sep 2009 05:33:00 +0000

I

noreply@blogger.com (Lorenza Franco Rolón) — Sun, 02 Aug 2009 00:13:00 +0000

Siempre hubo promesas entre canarios
sordas voces entre trinos presos
como gritos de ira ante el océano,
albedrío inaudito que navega lo indecible,
porque nunca dijimos la ruptura de las olas
creímos necios en el piélago infinito
y la costa nos lamió las aguas
y en la arena no había huellas
sólo pisadas sin sentido.

Fuimos ambos sin querer saber
que la querencia no era abismo
que el fuego del deseo, cae por su peso en el frío
así volátil, intocable,
como el viento que nunca cesa.

Y ahora hay luto,
la vieja herida de no haber hecho pacto
de haber olido la cuadrúpeda estampida
y disfrutarla en la incordura de una soga
como una senda que invertimos sus contornos.

Pero lo mismo el adiós nos hace una historia
el adiós que en nuestras lenguas resiste
que siempre supimos ahí,
este trecho de lunas llorosas
que forjamos juntos para recorrerlo.

Colmada

noreply@blogger.com (Lorenza Franco Rolón) — Wed, 15 Jul 2009 04:48:00 +0000

Colmé los instintos sublimes
mucho antes de habitar la desgracia,
sin poder palpar, imaginar, oler siquiera
que la ruina deviene cuando enfría la carne
y las pasiones son aroma, estela añeja
que se pudre en la memoria lentamente,
agonizando.

Entonces no había muerte en mis manos,
allá cuando el cuerpo era el oficio y yo instruida,
en los encantos de las sales y besos,
exploraba la noche con mirada felina,
allá cuando un labio era destino, trecho de vida
y mi piedad se inclinaba ante los ojos de un mancebo
orando plegarias que incendiaran mis muslos;
allá cuando una caricia era en sí la conquista del mundo,
no había muerte en la sed de mis pechos
era sólo el devenir del deseo más profundo.

Esta estela de cadáveres majados de placer,
cuando era niña y un canto de sirenas tentadoras
conducían mi alma pía por el mar de mil destinos,
y era tacto, y era yo albedrío
y volaba por las nubes con sincero regocijo,
vellos suaves, vellos rudos
cuando el canto humedecía mis suspiros
no había más cierto dolor en mis entrañas
que dormir sin haber gemido muerte
sin haber enfrentado el delirio.

Y ahora que soy bestia sorda, fiera calma en el estío,
vientre lleno que ha surcado los palacios y los ríos,
el terreno del hombre sin hado,
el sendero del goce y la locura, oh dulce brío,
son mis noches detención de un alma joven,
son mis pasos los rodeos del hastío,
una vez que la desgracia de la mente
ha poblado de cordura mis sentidos,
soy acero que arde sólo en el incendio
y rasga el viento, inventa el frío,
motivando de mis sueños el olvido
para ser de nuevo lumbre sin decoro
y habitar el hambre de la carne de un mendigo.

Me embriagado del licor del desenfreno
y hoy soy purga de las copas que he ingerido
sin moral ni compasión me he pervertido
y encontrado en la locura un compañero, un enemigo
!Desmesura se llamó mi signo!
Allende, hace dos noches, cuando el ánimo henchido
de placer me perdía que vertiera
otro beso en mi sangre, otro aullido en mi trino.

Ay pasado que colmé sin advertirlo,
ay las horas que clamé por el ruido
y hoy que el cuerpo ha decaído
que el deseo es otro y el futuro un hilo
reina imberbe en mis caderas el ético freno
de un adulto que ha crecido,
y se pintan los días con astros y soles repetidos
brilla el deber iluminado de alegría
que mi cuerpo rechaza, que rechaza mi hígado
orando por pieles con plegarias y ritos,
rezando por lunas que enverdezcan mis gritos
de mi añeja furia, mi ciego destino
cuando no había soles y el mundo era el ritmo
de una joven ansiosa por tragar un bocado
lo que ahora he comido,
y sin hambre me arroja a los años del hastío.

Ay dolor, ay suplicio, si tan sólo mi cintura
hubiera sabido
que colmar el hambre a corta edad en mi ser sería tragedia
que los cuerpos nunca cesan y la sed se aleja
como una bestia ahuyentada en la selva,
que mi ser sería desierto de anhelos de grandeza
y el amor sería sereno, soliloquios de destreza
ay edad que caes profunda en la mirada inquieta,
y atas con lianas de cordura y de tristeza
la llama viva de una joven sin promesas
la sed el hambre de la carne, su viveza.

noreply@blogger.com (Lorenza Franco Rolón) — Tue, 10 Feb 2009 05:39:00 +0000

EIDOZ A'

Nisiquiera intacto
sino amalgamado con la urdimbre de su paz artesanal,
permanecía el garabato que trazó
alguna noche en su alcoba con una melodía:
me va a matar de amor.

Lo atesoraba líquido en su memoria
cual miel de flor cactácea,
y así vertiente en los abismos
abrazando las raíces de su flor madura,
bañaba los impulsos de su psique
ferviente y con dulzura.

Por alguna razón le resguardaba
ahí donde nace la ficción poética,
como una suerte de ficción matemática
ideal, sin dimensión, posible, atópico,
y de cuando en cuando,
coincidía con los modos en que la materia se asambla
efímeramente,
como la trágica realización de un mito.

Por escribir

noreply@blogger.com (Lorenza Franco Rolón) — Mon, 29 Dec 2008 03:49:00 +0000

Hoy no llevo ni un verso en la lengua,
no deviene como turrón la palabra
ni como roca por un desfiladero.
Hoy se encuentra pesada,
atada a fuerzas aún mayores
que mi propio ritmo.
No me desconsuela ni me aflige
emplearla así sin más idea que el impedimento mismo
de hacer nacer la lengua
al correr de la pluma.
Sólo dispongo de palabras hechas
ajustables, disponibles ahí
para mi sobrio entretenimiento nocturno
vocablos, sustantivos, comas espacios.
puntos...
suspensivos y una compulsión
ajena a todo fundamento
disímil de toda inspiración;
sobre de toda inspiración;
sobre todo de la poética.
Grafías y no más que trazos alfabéticos,
no más que una muñeca ansiosa,
un bolígrafo a la mano
que deslizo sobre este papel ligero
sin más intención
que ejercitar un hábito amanuense.

Siembra de Theut

noreply@blogger.com (Lorenza Franco Rolón) — Mon, 29 Dec 2008 03:37:00 +0000

En las hojas surgen las palabras,
antes ausentes en la nívea superficie,
y así develadas, como un destino cruel
se vuelven lodo de tierra y agua
entre surcos que se inscriben
al nacer las letras.

Cuántas veces he visto las grietas ante mí,
correr plenas de tinta por las fibras
como ríos que fluyen multiformes
ahí donde mi arado abre un rostro,
y en la retícula la imagen ténue
brota a la medida de su tierra.

Así en el trazo se descubre lo oculto
pleno ahí en su ausencia
de forma se colma y aparece,
cual fruto infinito que no madura
ni marchita consecuente a su origen.
Se muestra cual parcela de retoños inconexos
que otra incisión bien puede atar
a modo de hechizo atributivo
a modo de vara que contorna el lodo
y entonces,
cual brazo de un torrente caudaloso
se emparentan las estrías en la siembra,
mágicamente se desvela el cariz de la meseta
labrando al discurso,
engarzando hendiduras conocidas por palabras
prestas a los sentidos
cual superficie de un misterio removido.

Tal vez dos

noreply@blogger.com (Lorenza Franco Rolón) — Fri, 19 Dec 2008 07:53:00 +0000

Ahí se parió la revelación
inminente como cuando se está a punto de abandonarlo todo
por ofrecer religiosamente la fe a un concepto
como a la libertad, por ejemplo,
como a la muerte
–cuántos no han querido ser únicamente espíritu–
Pero sucede la luz en la luz
y la carne en la carne
y Orfeo fue canto como Delfos palabra
un llamado recoge los sentidos
y dejar de atender no se puede
al mensaje de la vida en la vida
al silencio del habla entre tumbas de arena.

!Por eso siempre ha sido el mar quien mejor anuncia!
Profeta congruente al devenir
!oh estruendo que en tus aguas mueres
déjame ser resonancia en tu seno!

He atendido al resplandor de tu tragedia
levando mis anclas navego sin rumbo
y en el mar abierto no espero una isla
en la cual al sol tender mi cuerpo.

Sigo candente tu susurro
como brasa que se apaga lento
sopla tu pregunta en mí, tu marca
yo seguiré atea
tu brisa indiferente hasta el último respiro.

Desencuentros

noreply@blogger.com (Lorenza Franco Rolón) — Fri, 19 Dec 2008 07:47:00 +0000

Hay encuentros dispares, ajenos
en los cuales prepondera el desencuentro,
como en los cruces de la vialidades
donde un mecanismo de luces tricolores
evita nos miremos de frente
y sigamos nuestra andanza
tras haber reconocido el silencio del otro.

Así, uno bien puede pasarse de largo
ignorar la más incómoda contigüidad
hacer como si el hombro del otro no fuese materia
y olvidar que traemos, sino sudor, sino saliva
al menos unas cuantas partículas
de dejo humano en el equipaje
en el rostro, en la mano.

Tan sólo pudiéramos aprehender una de ellas,
saborear la espalda del otro al frente del camino
degustar la más mínima imagen de presencia
en la memoria, en lo sentidos
distinguir al menos lo que no es de uno.

Pero no, acá en la dimensión humana
el mecanismo tricolor es principio libertario
y coexistimos cual retícula de asíntotas
listones que se tejen ignotos entre sí,
como miedo que marca la pauta
de no mirarnos la mirada.

Así habitar el orbe es más sencillo
dice la bandera del principio individuatorio:
dice cada quien son su estandarte.
!Qué absurdo mapa de banderitas inconexas;
quizá por ello, el Estratega
no ha podido salvarnos a todos!

A. V

noreply@blogger.com (Lorenza Franco Rolón) — Fri, 19 Dec 2008 07:42:00 +0000

He guardado para tí un catalejo
similar a un caleidoscopio
–recuerda muy bien esto–
de modo que antes de verte a tí
crudo y presente
como a las flores se les admira en invierno
te veo cercano desde una distancia
parecida a un jardín
donde añejo los frutos del pasado
cosecho y prosigo
cultivando prismas
surcos, sombras y soles.

Te veo a través
de la selva de mi nombre
–recuerda muy bien esto–
cual difracción florida,
flores de tu carne que en mis ojos,
son flores de mi tierra
que en los tuyos
son pétalos de rosas
bajo el florero del pasado.

Y aquí me viene la mansa duda
–pregúntate bien esto–
¿qué diremos cuando en el camino
la fragancia de un nuevo retoño
frente a frente nos convoque
sin cristal a la vendimia?

–no me respondas ahora.